Embaixo do Tapete da Louca Varrida

 Foi quase uma semana procurando o cigarro de palha sabor café e todos as distribuidoras me respondendo que estava em falta devido ao consumo exagerado à despeito da produção insuficiente de tabaco cafeínado para viciadas impulsivas e movidas pela compulsão adictiva como eu... sem tabaco sabor café me falta o ar! CADÊ A DROGA DO MEU CIGARRO, IRMÃO? Eu gritei aos quatro ventos sem temer o julgamento, além do mais, não se trata de uma mera apreciação mas sim de um vício fisiológico que me enlouquece quando começam a passar as horas de abstinência que seriam muito mais toleráveis após uma verdadeira ressignificação da falta emocional que me força a buscar uma anestesia através do uso de entorpecentes e fumaças que prometem milagres enquanto assassinam os verdadeiros messias vestindo a pele deles de salvadores da pátria e fingindo que mudou de fato a minha realidade mas só alterou a minha percepção do que realmente está à minha frente... um fracasso que insisto em nomear por não ter co...

      Abri a geladeira de madrugada esperando que sua mini lâmpada iluminasse a escuridão da minha solidão inerente à existência que mesmo em meio à multidão me faz sentir desinteressante o suficiente ocasionando não só o meu desencaixe social como a minha sensação de ser uma sereia alada que ocasionalmente voa e eventualmente se afoga enquanto tenta nadar contra a correnteza de seu habitat híbrido.       Pertencer sempre foi complicado por eu ser mutável demais, influenciável demais, adaptável demais, por fim, a tal camaleoa social que insisto em conceituar para quem não possui uma perspectiva da realidade distorcida por uma condição mental que me faz acreditar que caso eu não seja aceita na tribo, eu deixarei de existir e me tornarei pó de pirlimpimpim que só vale alguma coisa quando está encantando e cantando para outro ser que é requisito essencial para a minha existência.      E olha que loucura, eu existe apesar dos olhares al...

  Ser artista no Brasil é um grande experimento social de paciência e sobrevivência. Uma experiência quase espiritual, onde o indivíduo aprende, na marra, a meditar enquanto espera resposta de um bar que visualizou a mensagem há seis dias e não disse nem um “oi” de volta. Talvez estejam ocupados demais decorando a frase motivacional em neon na parede do banheiro ou decidindo se o drink da casa vai ter licor de jabuticaba com espuma de gengibre ou maracujá defumado. Prioridades, né? E se, por um milagre que só os orixás explicam, o artista consegue fechar um show, lá vem a negociação do couvert artístico. "Ai, mas a casa não cobra couvert, tá? A gente trabalha no sistema da boa vontade do público.” Boa vontade do público. Só quem já tocou duas horas para uma mesa de seis amigos bêbados que pagaram uma long neck em PIX parcelado sabe o que essa frase significa. Porque as pessoas pagam R$ 70 num hambúrguer que vem com uma fatia de pepino gourmet, mas dar R$ 10 pro músico? Jamais! Dá ...

 Chega uma hora que cansa. O neurodivergente chega naquele ponto da vida em que a promessa do remédio milagroso, da terapia resolutiva, do coach motivacional, simplesmente não se cumpre. Você toma os comprimidos, frequenta as sessões, faz journaling, baixa app de meditação, e ainda assim, surpresa: a sua cabeça continua parecendo um grupo de WhatsApp em que todo mundo fala ao mesmo tempo sobre assuntos diferentes e ninguém nunca sai. E não é como se a gente não tentasse. Tentamos muito. Tentamos ser organizados, metódicos, produtivos. Tentamos acordar às seis da manhã, beber dois litros de água, comer sem glúten, sem lactose, sem culpa. Tentamos usar planners e listas de tarefas, mas no final das contas, a gente só cria um cemitério de cadernos semi-preenchidos e notas de celular que nunca mais serão lidas. Tentamos funcionar nos moldes que nos venderam como "o ideal". Só que não dá. E aí vem a culpa, o pânico, o burnout, e você se pega chorando no banheiro do trabalho porqu...

 A humanidade resolveu colocar um foguete no próprio rabo e apertar o botão de ignição. Chamamos isso de progresso. Tudo é rápido, tudo é ultra, tudo é hiper, tudo é agora. Se você pisca, perdeu. Se você não se adapta, faliu. Se você respira fundo, já era, te passaram para trás. O capitalismo aceleracionista vende essa coisa de eficiência, otimização, biohacking, foco máximo, mas, no fundo, a gente só quer poder abrir um app de delivery sem sentir culpa por pedir um lanche de trinta reais que, segundo o algoritmo, deveria ser uma salada porque você já consumiu carboidrato demais essa semana. E aí, no meio dessa montanha-russa sem cinto, surge a grande revelação: estamos todos fodidos. Mas calma, tem diagnóstico para isso! Agora, cada tremedeira, cada insônia, cada desconforto social tem um código no CID. Você não é só um ser humano cansado de um sistema esmagador. Você é neurodivergente. Você não tem só dificuldade de prestar atenção porque recebe 879 notificações por hora. Você t...

 A vida moderna é um grande reality show onde todo mundo corre desesperado atrás de uma mala cheia de dinheiro que ninguém sabe quem colocou lá. E o mais bizarro: a maioria esquece de perguntar se precisa mesmo dessa mala. Acordamos cedo, engolimos café requentado, enchemos o pulmão com a fumaça de um ônibus lotado e chamamos isso de “construção de um futuro”. Mas futuro pra quem? Pro banco que lucra com nossos boletos? Pro algoritmo que decide se hoje somos relevantes ou invisíveis? Ou para aquele chefe que nos chama de “colaborador”, mas nos trata como toner de impressora: caros, descartáveis e só lembrados quando acabam? No fundo, nos vendem a ilusão de que somos especiais, enquanto nos apertamos em filas de emprego como figurantes mal pagos no espetáculo do progresso. O sucesso virou uma religião que promete a salvação através de reuniões no Zoom e metas inalcançáveis. “Acredite nos seus sonhos!”, gritam os coachs, sem dizer que o maior truque do capitalismo foi transformar son...